La pupille éclatée contre le miroir. La vitre pleure au mois de mars. La petite voix derrière, sous le cuir chevelu, à gauche dans la boite crânienne, disparue. Il faut courir dans la maison, monter les escaliers, défoncer le lit, prendre un verre, vider le verre. La lèvre en sang. Ébahie sous les étoiles. L'arbre pourri, le ceux du macadam, le mascara au menton. C'est lentement que l'âme glisse jusqu'aux pieds, dans la puanteur des marécages. Nous ne sommes pas mort, pas nous, pas encore. Le rire secoue encore nos carcasses. Les chaussettes sur la table basse. Les petites mains pleine de bagues s'activent, les petites mains travaillent à l'illusion, les petites mains décrochées du corps à s'agiter toutes seules. Anesthésiée sur la canapé. Salut, c'est pour te dire que Louis est à l'hopital. Accident de moto.

NOTE DU JOUR : J'ai mal au dos. J'ai pas faim, mais j'ai envie de manger un gâteau au chocolat. Mon portable était dans la poche de Marie-Estelle, et il est mort dans les toilettes de la fac, ceux du deuxième étage à gauche, noyé, paix à son âme. Marine m'a offert un cactus pour mon anniversaire, histoire que lui, il crève pas. J'ai mal au dos. J'ai rien envie de faire. Je déteste avoir mal au dos. Joffrey est un type chiant. Elliott sort avec une chinoise, à qui il roule des pèles alors que je lui parle et je déteste ça, pas qu'il lui roule des pèles ou qu'elle soit chinoise, mais les deux en même temps quand je parle. J'ai envie de voir personne, samedi j'ai bavé du pinard sur ma marinière, et je suis traumatisée de la vie, à la mort parce que dans ma région, le FN est deuxième. Je vais devenir hermite, avec une ou deux chèvres, deux trois plans de beuh dans le Cantal ou dans les Andes, et puis je vous emmerde. Bonne soirée.