La pupille éclatée contre le miroir. La vitre pleure au mois de mars. La petite voix derrière, sous le cuir chevelu, à gauche dans la boite crânienne, disparue. Il faut courir dans la maison, monter les escaliers, défoncer le lit, prendre un verre, vider le verre. La lèvre en sang. Ébahie sous les étoiles. L'arbre pourri, le ceux du macadam, le mascara au menton. C'est lentement que l'âme glisse jusqu'aux pieds, dans la puanteur des marécages. Nous ne sommes pas mort, pas nous, pas encore. Le rire secoue encore nos carcasses. Les chaussettes sur la table basse. Les petites mains pleine de bagues s'activent, les petites mains travaillent à l'illusion, les petites mains décrochées du corps à s'agiter toutes seules. Anesthésiée sur la canapé. Salut, c'est pour te dire que Louis est à l'hopital. Accident de moto.